Rien de tel que des moyens mnémotechniques pour retenir les choses.
Leur nom est écrit dans l'écriture latine, et quelques fois en cyrillique.
Plus je les découvre, plus je me dis que j'aimerais connaître cette langue du clignement de cils pour écouter -lire- leurs étranges histoires. Et vous, vous êtes-vous déjà abreuvé de leur regard ?
Profitons encore un peu de ce beau billet, avant qu'il ne se fasse remplacer par l'Euro un jour de grande lessive économique !
C'est un petit bout de l'Eglise Russe Saint Nicolas aux cinq bulbes dorés à l'or fin et porteurs d'une croix orthodoxe atypique. Elle a été restaurée il y a une dizaine d'années et les feuilles d'or pour ses clochetons a été offert par le Patriarcat de Moscou. Il faut dire que cette église a été construite juste avant la 1ère guerre mondiale, à la demande d'un diplomate russe qui ne voulait pas aller prier dans d'autres églises bulgares. Construite sur les plans des églises russes du XVIème siècle, elle semble être une petite soeur balkanique de celles qui se trouvent au Kremlin.
La crypte mérite toutes les attentions ! Là repose l'Evêque Serafin (1881-1950) qui au début du XXème siècle dirigea la Sainte Eglise russe en Bulgarie. Très aimé, ce Père très pieux est sur le point d'être canonisé par les Sofiotes qui voient en lui un grand Saint Homme. D'ailleurs, près de son sacophage de marbre blanc, une boîte aux lettres (c'est moderne, maintenant !!) leur permet de glisser toutes les requêtes et prières qu'ils lui adressent...
Une croix orthodoxe pas très catholique avec son croissant de lune est plantée au sommet de chaque clocheton. Le message est clair : la foi chrétienne l'emporte sur l'Islam dont le croissant est renversé ! Sacrés Russes qui se croient tout permis, jusqu'à modifier légèrement les croix orthodoxes !
Si l'on oublie un instant les énormes bâtiments d'architecture stalinienne qui stigmatisent son univers telle une cicatrice de vaccin qui aurait dégénéré, et que l'on s'attarde devant certaines façades du Centre Ville, le charme d'antan renaît doucement. Ecoutez sa musique et laissez-vous bercer. D'ici 20 ans, Sofia sera sortie de la grisaille et de l'abandon. Déjà, les places et les jardins retrouvent leur respiration malgré quelques statues caractéristiques d'une époque rouge, les immeubles sont ravalés, les décorations en stuc ou en céramique restaurées et les murs accueillent à nouveau de douces couleurs, les balcons au ventre bombé sont ornementés de fer forgé complété et les clochetons et tourelles ont à nouveau toutes leurs écailles de tuiles colorées ou de cuivre rouge pour rutiler au soleil.
Petit à petit, la ville donne l'impression de se dégripper et retrouve un peu de son cachet. Son coeur se remet à battre lentement, un balbutiement qui gagne en rythme. Pourvu que rien ne l'arrête dans sa lancée et qu'avec le nouveau vent de liberté qui souffle par ici, elle ne perde pas son âme. 
Nombreux sont les investisseurs qui voient en Sofia ses grandes potentialités et la manne qu'ils pourraient en tirer. Mais Sofia n'est pas à vendre et la Bulgarie ne doit pas se laisser brader non plus. Elles ont simplement besoin d'être aidées et conseillées pour se remettre sur pied, et non d'être pillées et saccagées au nom de l'économie -libérée- de marché !
Mardi, tempête de pluie en ville et de neige au sommet de Vitosha.
Aleksandar Stamboliyski
Installé dans une rue en parallèle à la grande avenue Maria Louisa, dont les beaux immeubles du siècle dernier vivent pour la plupart un bon lifting, on traverse le marché aux femmes en allant d'un abri à un baraquement, d'une table sur tréteaux à deux cartons de récup. où reposent des herbes fraîches, en voyageant d'une gamme d'odeurs et de couleurs à une autre. Que de trésors d'inventivité pour exposer dans de si petits espaces autant de marchandises, qu'elle soit en vrac dans des sacs ou sur des cagettes, en pyramide derrière de petits étalages, à même le sol sur une nappe de fortune en ayant essuyé des saisons et des saisons ! On se croirait dans un souk mais à ciel ouvert, en pleine lumière ! Ce jour-là, le ciel était merveilleusement bleu et rehaussé d'or par les feuilles qui jouaient à nous protéger des clins d'oeil d'une lumière zénithale digne des Grands Jours de Beau Temps. On en oublie que les rangées de hautes maisons de la rue sont usées et fatiguées, pelées et égratignées par le temps. Certaines sont aveugles, avec des fenêtres murées, d'autres sont estropiées et il leur manque des morceaux de leurs belles décorations en stuc, qui un sphinx, qui un médaillon de tête de femme... On dirait presque de hauts paravents trompe-l'oeil que l'on utilisait sur des tournages de films de Far-West. Cependant, lorsque ces hôtels particuliers seront réhabilités, le Zhenski Pazar n'aura certainement plus la même âme d'authenticité et de bon sens.
Voyez ce poissonnier dans sa toute petite baraque bleu ciel : en guise d'enseigne, il a suspendu une énorme carpe par les ouïes à un crochet. Ici, il vaut donc mieux regarder partout autour de soi quand on marche, sinon on peut tomber nez-à-nez avec des produits frais...
Réunion estivale de balayeuses dans la rue Oborichté
Réunion automnale de balayeuses,
Cette femme fait partie de ces gens qui n'hésitent pas à récolter les graînes des fleurs qui poussent dans les massifs des jardins publics, dans les parterres devant les églises ou comme ici, sur des petits pieds de soucis qui égayent la bordure d'un café en plein air.
Est-ce pour chez elle ? Est-ce pour les revendre ? Nombreuses sont les personnes un peu âgées qui, au quotidien, patientent devant un magasin, face au marché et présentent dans leurs mains ces récoltes de graînes ou des boutures de plantes grimpantes. Elles en demandent quelques sous pour améliorer leur sort ou pour tenir... tout simplement !
Avec son petit tricycle orange, le colleur d'affiches papillonne de colonnes béton en murs délaissés. Il se gare à l'emporte pièce sur le trottoir défoncé, arme son balai aux poils soyeux dans une mélasse qu'il a savamment préparée dans le seau rouge et mouille à grands gestes les affichettes de théâtre, de cinéma ou de concert que l'on connaît déjà par coeur. Sans même prendre le temps de s'essuyer les mains, il repose son balai dans le seau rouge, tire un trio d'affichettes du sac plastique coincé entre les bidons de réserve d'eau et de recharge de colle dans sa carriole, et les plaque l'instant suivant en les polissant avec la brosse plus dure d'un balai sec. Il revient à son tricycle, range son matériel, vérifie que le seau rouge a toujours un bon niveau de colle et il enfourche son fidèle destrier pour l'emmener deux trottoirs plus loin, en un petit coup de pédales vigoureux, devant un nouveau mur en attente d'affiches fraîches de format A3 grand maximum.
Ensuite, c'est aux grands jours de soleil de durcir les papiers et au vent de s'amuser à les décoller, juste après une petite pluie d'orage. Alors, et alors seulement, aux entrées des parcs, les grosses colonnes de béton donnent l'impression de porter des jupons à froufrous de crépon qui entrent en concurrence avec la mouvance des feuillages abondants !
Du temps de Serdica, c'est-à-dire Sofia la Romaine, cette très belle mosaïque représentant une perdrix rouge dans un feuillage devait orner le sol ou les murs d'une villa aujourd'hui disparue.
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Il est passé devant les musiciens et les a salués discrètement. Ils lui ont répondu et ont cessé de jouer, l'un d'eux a même couru vers lui pour lui caresser le dos comme s'il avait été bossu. Le petit monsieur au frac noir et à la baguette moustachue lui a souri et sans un mot a poursuivi sa marche. Je le voyais partir, alors je l'ai suivi de loin, pour essayer de comprendre qui il était, avoir un indice. J'ai tenté de le prendre en photo sans qu'il me voit, pour ne pas le gêner non plus. Il continuait de traverser le jardin. Il s'engageait sur la place du théâtre et deux jeunes filles, assises sur un banc, l'ont appelé de loin. Il s'est approché d'elles et pour chacune, a doucement posé sa main sur leur tête... Cela m'a vraiment intriguée mais j'avais aussi un peu peur. Alors je l'ai laissé partir et poursuivre son voyage.
Sa petite silhouette ramassée a disparu dans le paysage. Qui est ce petit monsieur en frac et à la baguette moustachue ? Un enchanteur, un magicien, un porte-bonheur ? Il faut que je me renseigne. Il m'a laissé une forte impression, c'est peut-être bien un des personnages du folklore des Balkans, le dompteur des ombres ou le gardien du temps ? Le ramoneur symbolique des souvenirs perdus appartenant à un peuple qui a sacrément souffert à travers les siècles ?
Eh oui, sous le ciel azuré d'octobre, les martinets dansent encore et les villas abandonnées s'embellissent d'une nouvelle manière, en accueillant dans leurs failles et craquelures de peinture des graines offertes par les vents. Ici un arbrisseau s'en donne à coeur joie sur le pignon de sa nouvelle terre d'accueil ! Il a bien raison d'en profiter, jusqu'à ce qu'un jour arrive un promoteur qui veuille restaurer la demeure et efface toute trace d'abandon.
Pourtant, certaines n'auront pas la chance d'être sauvées, ou du moins de retrouver leurs esprits premiers, si l'on observe le bras de fer qui se joue actuellement entre les pierres et la sève.
Qui sont ces hommes et ces femmes qui soutiennent le monde au sommet d'un des nombreux clochetons qui embellissent la ville ? Ils ont été élevés là en une autre époque et ils continuent de supporter avec beaucoup d'efforts notre monde, qui tournait dans un sens il y a encore vingt ans et tourne dans un autre à présent.
Remarque : Cette affichette-anniversaire graphiquement intéressante témoigne de la parfaite assimilation des coutumes de ce pays, vous ne trouvez pas ?